他在每一只猫身上寻找那个人的影子。
有时候是尾巴晃动的弧度，有时候是睡觉时蜷缩的姿势，有时候是走路时那种悄无声息的优雅。
可每一次的寻找，换来的都是更深的绝望。
它们都像他，可它们都不是他。
这种感觉，就像是钝刀子割肉。
每一次看到这些猫，就像是在提醒他，那个真正爱他的人，那个真正属于他的猫，已经被他弄丢了，再也找不回来了。
画中无他，人间亦无他
那只受了惊的狮子猫落荒而逃后。
整个魔宫连廊重新陷入了那种近乎死寂的冰冷。
风卷着枯叶在青石板上打着旋儿，发出沙沙的声响，那声音在这空旷的殿宇间回荡，凄清得仿佛是在低声嘲笑这满园的荒芜。
谢云舟维持着那个伸手的姿势，指尖在寒风中被吹得僵硬发白。
过了许久，他才像是断了线的木偶，缓缓将手收了回来。
掌心里空荡荡的，只有刺骨的空气。
没有那温热柔软的绒毛触感，也没有那带着细小倒刺的舌头轻轻刮过掌心的微痒。
那种曾经让他心软到一塌糊涂、甚至觉得即便堕入地狱也无妨的真实感，终究还是碎成了齑粉。
什么都没有。
他低垂着眼眸，视线落在那本被他捏得有些褶皱的古籍上。
书页早已在无数次的翻阅中变得卷边泛黄，上面的每一个字，他都曾在那孤灯如豆的深夜里，一笔一画地刻进脑海。
每一个关于“飞升”、“上界”、“神魂归处”的艰涩注解，都被他细细圈过。
可那里头，没有一个字能告诉他，那所谓的“星星上”，究竟是九重天的哪一座宫阙，又是碧落黄泉的哪一处彼岸。
也没有哪一本书写着，若是一个人当着你的面神魂俱灭，化作了漫天抓不住的流光，你究竟该去哪里，才能寻回那一缕本该属于你的残存气息。
“骗子。”
他指腹死死摩挲着书页，声音轻得仿佛一吹即散的余灰，带着一种怕惊碎了这一刻虚妄的卑微，
“倦长生，你这个……满口谎言的大骗子。”
骂完了，他的眼眶却毫无征兆地红了。
那股压抑了二十年的委屈与戾气，在这一刻竟软化成了几分近乎讨好的祈求。
他对着空无一人的回廊，压低了语调，像是怕那并不存在的听众嫌他吵闹：
“我不怪你了，真的。只要你肯入梦来见我一次，哪怕在那梦里你依旧是在骗我，只要你肯出现……我就原谅你这千百句的谎话，好不好？”
无人应答。
只有风穿过空荡荡的大殿，发出呜呜的咽鸣，像是在替谁哭丧。
谢云舟起身，衣摆扫过地上的落叶，发出一阵萧瑟的声响。
他并没有回那个冷得像冰窖一样的寝殿，而是转身去了偏殿的画室。
这二十年来，除了日复一日的修炼，以及疯魔般寻找那虚无缥缈的飞升之法，他做得最多的事，便是作画。
“吱呀——”
偏殿的大门被推开，一股浓郁的墨香夹杂着陈旧的纸张气息扑面而来。
殿内没有点灯，只有从窗棂透进来的惨白月光。
借着这冷淡的光，能看到整座大殿挂满了画轴。
成千上万幅，密密麻麻地从房梁垂落到地面，层层叠叠，交错纵横。
风一吹，那些画卷便轻轻晃动，发出低沉的摩挲声，如同一片白色的经幡林，又像是一座独属于那个人的、没有任何生气的陵墓。
每一幅画上，画的都是同一个人。
有他在青溪镇窄小的窗前，手里拿着半个焦黑却被他珍而重之吃下的包子，眉眼间浮现出淡淡浅笑的。
有他在风铃渡那场几乎要将人冻僵的雪夜里，披着那件并不合身的黑色斗篷，侧身而卧，呼吸微弱得令人心碎的。
也有他化作一只巴掌大的小白猫，毫无防备地蜷缩在玄色大氅的怀兜里，睡得胡须轻颤的。
这些画，每一幅都精细到了极致。
连银丝飞舞的走向、衣角被风吹起的褶皱，都与谢云舟记忆中那个刻骨铭心的瞬间分毫不差。
他在纸上，用墨色和朱砂，试图拼凑出一个完整的、从未离开过的魂灵。
谢云舟走到宽大的案台前，熟练地研墨。
墨锭在砚台上转动，发出单调而枯燥的摩擦声，在这
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