散发出来的、类似烤面包的焦香, 还有卡卡每次煎蛋时一定会加的那一小撮海盐, 在热油里爆开之后留下的极淡的矿物气息。他坐在竹椅上深吸了一口气。
&esp;&esp;巴西清晨的空气湿度比马德里高得多，混着泥土、熟透的芒果和远处田野里烧秸秆的烟味, 是一种他从未闻过但此刻觉得很好闻的味道。
&esp;&esp;他掀开毯子站起来, 赤脚踩在还带着昨夜凉意的地砖上, 走到厨房门口。
&esp;&esp;卡卡围着那条旧旧的围裙，正把锅铲小心地铲到蛋底下。晨光从厨房的小窗照进来, 落在他的侧脸上。他听到脚步声侧过头, 说了一句早, 声音还带着清晨特有的温沉。克里斯从他身后抱住他，脸贴在他肩胛骨之间, 手臂环着他的腰，声音闷在卡卡的后背上：“昨晚我怎么下来的。”
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